Un día más ¿Feliz Navidad?

   Otro día cualquiera, aquí estaba otra vez. Sacudiéndome la pereza de pensar en tus personas tóxicas, en lo mal que te pagan, en lo mal que está el clima, aunque el clima me pega peor por aquí. Que se cuelan los fríos, que ha nadie le importan, que se han llenado en vacío.

   De nuevo otro día, tu estancia es fatal. Una foto en una bata, no sé qué pensar. No debo mirarla, no. Un sexy objeto prohibido de la decadencia de un gobierno en llamas, no. Un objeto prohibido por la perpetua pertenencia de haber sido ella la que se entregara por cuenta propia a su eterno dueño, el que no la deja ni a sol ni a sombra, aún en esa sexy bata clara a lunares decorada de un hospital cualquiera. Sin embargo sí me importa. Ella me importa en un día cualquiera. Quizás por que de un lugar igual me han corrido ayer, quizás porque ella no pudo salir, quizás por que la vida lo ha querido así.

  Un día más de cualquiera en el mes. Tus ojos me leen y escribiendo un hola me has venido a remover la desesperación que en mí hacía el ilustrísimo favor de adormecer mis ansiedades y he de buscarte desde el amanecer, pero eso tu no lo sabías. No tenías porqué tomarlo a cuenta, aunque ya te hubiese dicho. 

   A tí, a tus ojitos primero, enredándome en tus cabellos entre las graves palabras que se forman con tu nombre. Acariciando los lunares que se han aparecido una y otra vez en la salva pantallas de un dispositivo que se niega a obecer a las reglas naturales de que Dios no cría sólo ovejas, sino a veces mezcla un poco de su divinidad entre los rizos ocasionales que se forman entre tantas vanidades negadas a ser olvido ante mis ojos y es aquí en donde en línea nos encontramos, yo escribiendo y tu ignorando.

   Pero del frío aparente, de un día cualquiera en este diciembre, se aparecen los fantasmas del pasado a despedirse a berrinches como de costumbre, sus costumbres de por vida y es que siguen esperando, esperando... Y así que sigan, esperando.

   Un día cualquiera fue que la tierra sube al nivel de un hijo, lo sabe, ella sabe. Subiendo ella a recibir a su hijo entre sus brazos y lo rodea, lo recibe y lo sujeta, lo amansa, lo calma, sabe que después de este no tan tierno abrazo habrá que reorganizar de nuevo su horizonte, si es que pretende dar su nuevo inicio. Lo malo es que lo hace... Se levanta o se eleva, nadie puede estar seguro.

  El tiempo ya no existe, es un día cualquiera donde solo existe el karma, en la campiña ella lo sabe, lo ha visto. La soledad en autocomplacencia la ha podido ver en astral plano, pues cuando vino y se fue no estaba tan segura de haberme encontrado, pero así fue, lo logró. A su criterio, quizá me encantaría compartir su animosidad si la distancia no nos pusiera en medio un medio continente de distancia. Un beso al tiempo pudo solventar el abismal espacio.

   Por cuanto las manos se congelan, un día cualquiera lejos de mamá no se vislumbra como un día cualquiera, la extraña tanto como a su propia progenie. Más, a favor de la lluvia que ha caído en los días previos, donde no estuve ni cerca, o bueno sí, y ella lo sabe. ¿Quien puede con tanto frío? Una bomba metálica a tan baja temperatura podría no ser tan escandalosa como yo al ver de aquella manguera la volátil presencia de un goteo intermitente, entonces tuve que tragarme un poquito más mi orgullo estacionado en una amplia zona de confort tan grande como la prisa que tuvieron mis palabras para decirle que me importa y me preocupa. 

  Un día cualquiera, hidrocarburo a fin de cuentas. Tan violentas y volátiles. Yo volando en pensamientos diligentes de preocupación o rescate y ella, tan segura como siempre me despacha. Al vacío de donde andaba me regresa y otra vez, ¿porqué no? me despacha. Tan solo espero que por fin hoy, se haya comprado algo bonito.

   Un día cualquiera y me pregunto ¿me regreso o no? Es su tarjeta, no la mía. Si ya me dijo que no, no es importante. Pero yo sé que sí, solo deja que mañana nos tiren a favor la otra quincena y me harás sentir una tachuela por hacerte el caso de no buscarte ayer ni hoy, y el tiempo vuela. Como lo hará lo que aquí en ella te ponga, aunque no creo que de nuevo te suceda. 

   Un día cualquiera y otra vez a revisar el refri, que ya vaciamos y llenamos con algunas viandas y comida comunes. Me gusta mi casa. Un día cualquiera los cuetes resuenan, los perros aúllan, los gatos en el respaldo de mi silla se esconden... Y para qué? Porque sale corriendo cualquier vecino a ver si hay cielo tapizado de humo y harto olor a pólvora, al menos hoy no me molesta, me gusta. Más hoy 26 que lo de hace un par de semanas, ahí no le paraban, como si la morenita lo supiera, ella en su rezo perpetuo seguía siendo de yeso. 

  ¡Que cansado su embarazo impostergable hace dos días atrás!... impostergable. Nosotros no perdonamos ni a su hijo, mucho menos al altísimo, al sinvergüenza opresor que me castiga según las malas lenguas, por todas la blasfemias y vanalidades a su nombre cometidas, cuando lo unico que me ha salvado no es su cordero encarnado sino el secreto del oro sagrado envuelto en miel y vino. 

  Lo beberé de tu vientre, lo beberé de tus manos, lo beberé en tus líneas... y entre líneas te has bebido el epíteto completo de mi realidad ufana para quedarme quieto a tu presencia descubriendo en un día más que hacia tí era el camino. 

  Por eso estamos en un día más ¿Feliz Navidad?, entremezclados en este tiempo que sin más nos dice que solo es continuidad, por eso quiero verte antes de que las gotas de mi sangre paren... y animosamente leerte... y escucharte un día más, después de un... "Hola Karen"

@manuelbrito59 

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Para decirte que te amo

Para decirte que te amo

No necesito que me escuches, 

Si basta soplarlo al viento,

Murmurárselo a la brisa

O cantarlo al suave velo

De la luz de la mañana. 

Para decirte que te amo

No hace faltar estar contigo, 

Si basta respirarte al aire,

Empaparse en el rocío

O mezclarse en el sereno

Que tapiza mi ventana.

Tan solo al decirte: "amor"

He recordado al sol radiante,

La luna siempre brillante

Y a sus estrellas hermanas,

A tus cascadas burbujeantes

Con sus ríos palpitantes

Mojando flores y campiña. 

Y para decirte amor,

Que yo te amo,

Baste una vez al pensamiento

Y dos... 

A la que quiero tanto.

@manuelbrito59

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¿Podrías?

🤔 Me pregunto si podría alguna mujer convertirse en musa, aún a sabiendas que dejará de existir en esta realidad cuando el poeta la dibuje entre palabras elevándola en sublimes besos separando a la mujer que conoció y quedándose con la musa que ha creado para vivir en su imaginación... Tú podrías?

@manuelbrito59

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¿Cual eres tú?

  Nunca he visto a una flor que por pequeña no florezca, ni a una oruga que sin el esfuerzo de su pupa, pueda romper el capullo que le sujeta el orgullo para desplegar sus alas hacia el cielo, y con su incipiente voluntad volar hacia el encuentro del destino... y así, flor y néctar alimentan a la etérea y frágil presencia. 

  Aquél sueño inquebrantable hecho por alguna diosa que, hilvanando entre falanges áureas cuerdas en dos vidas, fue a pedir la ensoñación del sol, la ternura en madre selva, la constancia de las aguas y en su estela, enredándose entre hilos, los mezclaron con sus venas y desgarrándoseles el alma fueron tiñendo en escarlatas, madejas de hilos que los unen cada día en esta pequeña danza eterna, dando a cada flor su mariposa.

   Al menos, es lo que he visto... Y dime, chaparrita... ¿Cuál de las dos, eres tú?

@manuelbrito59

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Atrapado

Atrapado en esta era,
Era la primera ocasión,
Ocasión es la que me hago,
Hago como que no te conozco.

Conozco tanto del recuerdo,
Recuerdo tanto tus sentencias,
Sentencias vagas que entretienen,
Entretienen en fragmentos.

Fragmentos de almas y memorias,
Memorias vivas de la historia,
Historia que viene inconclusa,
Inconclusa herencia en previas vidas.

Vidas eternas pero sólo es contigo,
Contigo quiero y quiero el infinito,
Infinito espacio que entre dos ahí se queda,
Queda el vacío si tu mano me separa.

Separa el hoy del tiempo del mañana,
Mañana gritaré al sol por tu arrogancia,
Arrogancia atroz como lo es tu voz,
Voz tan profunda con la que me llama.

Llama gemela de la que me huye,
Huye corriendo la hija del aire,
Aire que suelto lentamente en un suspiro,
Suspiro largo y tardío al descubrirme

Descubrirme por tu mente
Y por tu cuerpo,
Así...
Atrapado.

@manuelbrito59
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Mal

A veces me da miedo pensar en que me digan escritor, no me acomoda, se siente... Mal.

Quizás es porque no me lo permito. Mmmm… No, creo que no lo haré. En una continua búsqueda de un entendimiento interno he descubierto que, como muchos, sólo soy un reflejo del incesante cambio interno, del caos que predomina en su búsqueda de clarificación, la cual no llega.

Entonces es cuanto, suficiente, soy una madeja de estupideces y de aciertos vistos y expuestos a la presencia de la audiencia, esa gentuza, gentío, gentiles y otras personas de las cuales también tienen sus buenos atributos. Escudriñan a placer lo que su bagaje les apetece, entendiendo lo que les conviene y viene en gana.

Más no concuerda con el hecho de expresar en magnitud mi afable benevolencia. Absorto en mis intrínsecas letanías, me respondo mil preguntas que a mi nombre han de venir y en mi afán de autocomplacencia he de responderme mal, para autodenigrarme y ponerme, otra vez, al filo de la audiencia, a su raciocinio.

Así es como da miedo, que me digan escritor, cuando solamente escribo cuando el vientre en mí vomita obligándome a escribir para escupir a tintas en papel, lo que los dedos no hayan puesto aún sobre un teclado digital.

Perdone usted, mi amable soledad, a la que verdaderamente le debo el consuelo de esta paz en mi interior, al acallar las voces que gritaban "sácate el móvil", "préndete el laptop", "hurga en los bolsos un bolígrafo y un trozo de papel" y así de lastimeros, me obligan a ceder el paso a un pensamiento abstracto que a través de un texto baja del aire burdo en mi cabeza para expresar cualquier pesar.

Mi bella soledad, ya no te extraño... Te perdoné por tu abandono y no te guardo más encono ahora que sé que no te vas, pues aunque me rodean cien mundos te harás presente al caer el frío y perder la luz.

Pero para ser más francos tendría que aceptar que escribes tú y yo solo soy un humilde traductor.

Así es que no, no me acomoda que me digan escritor, se siente... Mal. @manuelbrito59
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Conmigo

--Tu crees que pueda volver a verla?
-Sí, mi amor, ella esta esperando.
-De acuerdo... ¿Y dices que solo salto y ya con esto?
-Sí, al igual que ella, es lo necesario.

  La puerta abierta no dejó salir ni entrar mas rayos de sol que los del atardecer se colaban.
  La vecina que atendía a Chucho, el huérfano de madre de 10 años que tenía a su cuidado, bajó esa noche el pequeño cuerpo de Chucho que se había guindado de una soga colgada en una viga de aquella pequeña casa.
  Lloraba en soledad con el pequeño cuerpo abrazado a su regazo, mientras una voz conocida le decía: "ya no llores, mi bebé ya esta conmigo"...

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Me perdí

Me perdí en sus ojazos
Y me perdí entre sus rizos
Me perdí en sus memorias
Y entre sus lindos labios

La perdí cuando supo
Que la quiero conmigo
La perdí por el tiempo
Que solo sabe un mago

Volverá y perderemos
De nueva cuenta en dos pasos,
Volverá y reuniremos
Dos siglos sin abrazos.

Me perdí en sus ojazos
Y me perdí entre sus rizos
Me perdí de su infancia
Y otros treinta y dos años.

manuelbrito59

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Corre

Estos son nuestros tiempos de furia,
De opresión y deshonestidad;
Tan cara ya es la vida que aturde
Pensamientos que no fluyen más.

Excepciones encuentran algunos,
Primaveras que mueren atrás;
Son secciones de muertos en turno
Que vinieron a no vivir más.

Y está tarde que roja comienza
Cada uno en su peregrinar;
Ocelotes a fuerza se estrellan
Con la selva tan muerta y sin paz.

Corre, corre, como el viento precioso;
Corre, corre, como el agua a ras;
Para el rico nada es ostentoso,
Para el pobre no alcanza la paz.

Y si quieres unirte a los gritos
De victoria no mires atrás
Que dirán que no tienes presencia,
Muerde el polvo y feliz estarán.

Ellos nunca se afanan por dentro
Ni por fuera reflejan labor;
Sólo muerden como cocodrilos
Y el hundirte les sale mejor.

Bajo máscaras y mil antifaces,
Los secuaces encuentran la luz;
Los bribones viven de rodillas
Aunque viven bajo de una cruz.

Corre, corre, no olvides tu nombre;
Corre, corre, no pierdas raíz;
Para algunos solo eres un hombre,
Para otros, un hijo del maíz.

Que no vengan con cuentos eternos
Bajo máscaras del diablo en la cruz;
Que rellenan nuestro campo santo
Con los cuerpos del santo Jesús.

A la cuarta menguante en la luna,
Mira fijo hasta pronto alcanzar
El tamaño que viene con ella,
Sólo a ella debes de conquistar.

Estos son nuestros tiempos de furia,
De tiranos y sin castidad;
Nos regalan pobreza que arde,
Bendiciones que no sirven más.

Corre, corre, no sirvas al tiempo;
Corre, corre, no olvides la luz;
Mejor corre, no pierdas el tiempo,
Mejor corre, llevando tu cruz.

@manuelbrito59

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Cosas de doctores

-A mi no me importa lo que tu pienses-dijo Ramiro a su hermana Gertrudis antes de poner el bote de alcohol vacío en el piso.
-Es que eso no te corresponde-Le respondió la mujer cuarentona mientras tapaba el rostro pálido de su madre recién fallecida.
-No quedamos en eso, Geras, dijiste que me lo guardabas para el café después de esto. - Seguía alegando el hombre al tiempo que guardaba su equipo médico de mano en su maletín.
-Sabes que estás mal, pero eres un necio- replicó la mujer mientras envolvía el cuerpo de la fallecida sextagenaria. - Ayúdame de ese lado, vé que no se caiga, ándale. -
Acomodándose las gafas, el doctor Hernández dejó sus cosas en el taburete junto a la lámpara de noche y estiró la sabana para cubrir el cuerpo. - ¿Porqué nos tenía que llamar a nosotros? - preguntaba en voz alta. Ambos daban vuelta al cuerpo de la anciana para dejarlo envuelto en una blanca manta.
-¿No supiste que Él dijo que lo haría si ella firmaba? - le informó la especialista en pediatría refiriéndose al padre de ambos que había amenazado con matar a su madre un mes antes.
-La verdad siempre lo he pensado. ¿Porqué a nosotros? - preguntó el doctor de nuevo, ya enfocando la mirada en los ojos de su hermana buscando un indicio de respuesta.
-Como si no conocieras al viejo. Mañoso hijo de puta- Su tono denotaba la furia contenida por los años.
-Aún no le perdonas sus palabras ¿Eh? "Nunca serás nadie en la vida con tu sentimentalismo" -  Recalcó el especialista en cardiologia.
-No. Nunca. - dijo ella.
-Debiste hacer la crujía a tiempo, hermana - Le dijo en tono de lejano reproche - Quizás eso lo hubiera ayudado a librarse de sus achaques.
-No estás pensando en él, estás pensando en tí - Ella jalaba los pies de la mujer cubierta para asentarlos juntos.
Pusieron el cuerpo sobre una camilla preparada para el traslado. La llevaron hacia la habitación de la casa que su madre destinaba como su cuarto de costura.
La acomodaron sentada en su sillón favorito al bajarla de la camilla.
El doctor había reemplazado toda la sangre de su madre con un compuesto de formaldehido salino. Ella maquillaba el rostro de su madre y las costuras en el pecho, no quería que se notaran tanto después de la apertura en "Y" de la necropsia.
Ambos dejaron a la anciana en una posición tal que parecía dormir después de leer el texto de su libro favorito "Maquiavelo".
-Le llamaré para que venga - Dijo el Doctor tomando su teléfono.
-¡Quiero ver su cara de imbécil!- Agregó ella imaginándose la escena.
-Espera, espera- Le indicó con una seña en la boca que guardara silencio mientras contactaba al padre de ambos...

El viejo gruñón había estado bebiendo desde que le comunicaron sus hijos el fallecimiento de su esposa por un súbito infarto la madrugada de aquel día, por ello estaba en el mismo bar toda la tarde desde que lo supo.

-¿Y quieres que venga el viejo? - preguntó a Gertrudis.
-Sí, quiero ver su cara de amargura por última vez, como una bonita despedida.
-¿No cambiarás de opinión, verdad? - habían tomado por resolución el suicidio mutuo al fallecer la anciana, el saberse huérfanos de madre era una idea que ninguno podía sobrellevar tranquilamente.

-No te tardes- Dijo la doctora al teléfono para poner la llamada en colgar.
-Vendrá rápido, ya se lo está paladeando- Aseveró el galeno mientras dividía vaciando en tres vasos de vino rosa el polvo de 600 semillas de manzana que estuvo triturando en su mortero la tarde anterior.
-Prefiero pensar en que su mayor regocijo será nuestra ausencia- Dijo ella con la mirada ausente mientras preparaba dos tazas de café y chocolate.
-Pienso que en el fondo siempre tuvo miedo de nosotros- Contrastaba Ramiro la ideología de su hermana menor -Mucho miedo de ser... Un padre... Y nos hizo a un lado aún estando nosotros con él y pendiente de él todo el tiempo.
-No era necesario que nos machacara la autoestima a gritos todo el tiempo- mencionó ella como si lo dijera para sus adentros mientras se servía medio taza de Kalua y la rellenaba de un humeante café arábigo.
Ramiro hizo lo mismo.
Ambos tomaron las copas entre sus manos y brindaron chocando los relucientes brillos rosáceos.
-Por una buena madre - brindó ella
-Por una vida llena de remordimientos-dijo él

Bebieron de un sólo trago el alegre pinot grigio, era importante disfrutar el café no el vino.

-No, Geras, mi querida Geras, no era necesario--respondió al fin Ramiro -No era necesario que se ensañara con ella cada vez que sus frustraciones le negaban pensar con claridad. Ni tampoco sus berrinches ni su descarga contra nosotros cuando pequeños-
-O en la adolescencia, recuerda eso -agregó la doctora - Nosotros lidiando con nuestras inseguridades y él apaleandonos con lo primero que tuviera en la mano.-
-Lo sé, no tuvo razón de ser ni de hacer- a completó el doctor al tiempo que invitaba a su hermana a proveerse de galletas para acompañar el café.

-Vendrá a la hora de costumbre- dijo ella, paladeando la mantequilla de las crujientes galletas
-Entrará y veremos de nuevo su cara, esto no me lo pierdo así lo vea cien mil veces- dijo el llevándose a la boca un sorbo de café.
-Se detendrá a lloriquear en la puerta antes de entrar, maldecirá a Dios y a todos los Santos-agregó ella. -Azotará las cosas de afuera, las sillas y tintineando las llaves abrirá despacio sin entrar-
-ja, ja, ja, ja, - reía el hermano - entonces sí se arrepiente... Lo sabe, sabe lo que hizo, sabe que nos exigió de más y cuando se decida a entrar se irá directo a verla a ella, directo con ella y se quedará tendido sobre donde estaba ella, llorando-
-y borracho, otra vez--anexo la doctora dejando caer su taza vacía sobre el piso de duela vieja de la vieja casa
-borracho como cuando nos azotaba por no estudiar - dijo el doctor en un tono más somnoliento, llevándose una mano a la frente para cubrirse los ojos y lanzando con la otra su taza justo a la puerta de entrada donde se encontraba por fuera un hombre de edad avanzada llorando y maldiciendo.
El hombrecillo entró después de un rato de aporrear las cosas de afuera.

  El abatido sujeto emanaba alcohol por los poros de la piel. Sus gruesas lágrimas decoraban los ojos parcialmente nublados de carnosidades con los cuales recorría el interior vacío de la sala de estar. Se dirigió tambaleante como cada noche a la recámara de su extinta compañera de vida para apoderarse de las viejas prendas que le hacían vivir tan dolorosos recuerdos.
Hincado sobre el piso dormitaba sobre la cama hasta escuchar las voces de sus hijos en su cabeza.

  Ninguna de ellas decía nada en particular, pero se dirigió a la mesita de estar donde los encontraron muertos al ingerir sustancias tóxicas, vino y café.

  Parado como de costumbre, el viejo boticario aún no se decidía a beberse la tercera copa de Pink Moskato que seguía esperándolo desde hacía seis años atrás.

  Hoy se sentía con la fuerza suficiente para levantar la copa entre sus dedos, pero decidió paladearse a fondo la copa servida de aquél añejo vino rosado.




@manuelbrito59
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