En su habitación

Con dos sillas vacías,
Aquí en su habitación,
A tres ventiladores,
Puta resignación.

En la cama descansa,
Mi mamá todo el día,
El teléfono danza
Cuando llama mi tía.

Entre horas descalzas,
Hoy comienza otro día,
Voy sumando trescientas
A otro año de vida.

Con tres sillas vacías, 
Puedo ver mi futuro,
Si a mamá no levantas
¿Para quién es más duro?

No me importan las sillas,
Siempre viene mas gente,
Aunque escasa su mente,
Son charlas diligentes.

Sin ponerles cobayas,
Carruseles por veintes,
Y sin ellos las sillas
Se mantienen inertes.

Mi congoja no muere,
Como huyen sus recuerdos,
Mamá ya no se mueve,
Son tiempos tan eternos.

Este viejo alemán
Se quedó a visitarla,
La alimenta con pan,
Se niega a abandonarla.

Ella sabe mi nombre,
A fuerza de decirlo, 
Me preocupa que olvide
Cómo es un suspiro.

Si ella ronca lo escucho,
Y si no pues, me acerco,
Sólo así ver yo puedo
Si aún está aquí conmigo.

Una cama y tres sillas,
Me decoran el cuarto,
Y desde donde vigilo
¿Sabes quién está en ellas?

Medianoche, lo sé,
Se me escapa durmiendo,
Y habitante del cielo,
A las cinco se fué.

Recordar es preciso,
Esta casa lo sabe, 
Ancestral y macizo,
Todo está bajo llave.

Animas o fantasmas,
Golpeteos repentinos,
Me los nombra ella a todos 
¿Que les de más cervezas?

Por eso en estas sillas,
Nunca hay soledades,
Siempre algunos de ellos,
Volverán con bondades...



Imagen colab @Meta AI
@manuelbrito59